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Je suis tomb\u00e9e sur des santons dans une recyclerie. Je suis tomb\u00e9e en \u00e9moi devant ses objets poussi\u00e9reux, porteurs d\u2019une tradition et d\u2019un savoir-faire qui se retrouvent l\u00e0, d\u00e9laiss\u00e9s.<\/p>\n
En plein confinement, je suis enceinte, je rentre dans la spirale enchant\u00e9e du volume. Le temps s\u2019arr\u00eate et m\u2019enlace. Je d\u00e9shabille mes santons un par un : fil, paille, laine, pl\u00e2tre, li\u00e8ge, tant de mati\u00e8res enfouis \u00e0 l\u2019int\u00e9rieur de leurs petits corps, vieux et travailleurs. Les femmes portent des couches de culottes blanches en dessous de leurs robes, des coiffes sur leurs cheveux, et souvent un accessoire qui d\u00e9signe leurs m\u00e9tiers. C\u2019est l\u00e0 aussi que j\u2019interviens, dans le changement de leurs missions. Les santons disparaissent et deviennent d\u00e9esses et dieux oubli\u00e9s, inspir\u00e9s de contes, de mythes ou de mon histoire personnelle.<\/p>\n
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